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Silvia

Hoy pasé por delante de su edificio. Su casa estaba cerrada. Pregunté a los vecinos y me dijeron que allí no había vivido nunca nadie. Todos esos vecinos llevaban menos de veinte años viviendo en aquella barriada del extrarradio. Yo sí estuve en esa casa hace treinta años. No había vuelto desde entonces. Eran mis primeros reportajes para el periódico y entré junto con la policía cuando iban a levantar el cadáver. Allí vivía la mujer más hermosa que haya visto jamás. Estaba recostada en el sofá, como recién llegada de una fiesta. No había señales de violencia. Al principio pensaron que se había suicidado pero luego la autopsia determinó que había fallecido de un ataque al corazón. La tele estaba encendida todavía cuando llegamos. No les conté nada a esos nuevos vecinos; pero cuando miré nuevamente hacia el piso alguien abrió una cortina. Ahora estoy en mi casa escribiendo. He buscado aquella noticia de la muerte en la hemeroteca digital del periódico y no aparece por ninguna parte. Se llamaba Silvia, eso sí lo recuerdo.

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