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La varita mágica

Cuarenta años después encontró aquella varita plateada. De niña decía que era mágica. Había resistido al destrozo de los años. Al limpiarla, toda la purpurina se mezcló con el polvo y dejó un halo luminoso en el cuarto. Ella la acercó al espejo y la puso junto al reflejo de su cara. Sintió el golpe contra el cristal, como si alguien la llamara desde lejos, o como si un pájaro perdido en el tiempo picoteara la hondura de su piel arrugada.


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1 comentarios

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Muchas veces he pensado , si yo fuera la escritora , cómo llevaría que alguien se empeñe en hacerme saber lo que siente con lo que escribo . No lo sé . Si el escritor deja salir lo que su corazón crea , es posible que no le importen nada los demás . O sí .
Yo , me quedo con que en cada escrito , me llega la descripción de lo que me habría gustado inventar para los demás . Y me hace feliz ............

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