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Las otras estaciones

Van llegando de todas las ciudades. Se avisan en las madrugadas frías, en los comedores sociales o en los bancos de las plazas. Hubo un día en que ellos también aguardaron trenes que jamás llegaron, o que si llegaron siempre siguieron de largo, como en esta estación a la que arriban todos sin pronunciar sus nombres y sin más equipaje que su propia mirada. Se recuestan en los bancos apolillados o miran hacia los cristales rotos de las taquillas. Esta estación lejana no recibe trenes ni viajeros hace más de diez años. Está en mitad de la nada, como todos ellos, como todos esos trenes que quedan varados en las vías muertas que no llevan a ninguna parte.

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