los blogs de Canarias7

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©Javier Valido


Levantarse antes que el sol. Observar el frío. Correr para que reine el calor en mis manos. El parque está solo y hermoso, la luna acompaña esta mañana de sábado, esta mañana de shabat shalom donde todo descansa. Los árboles duermen y el césped se vuelve amarillo porque, hoy, queremos ser felices, estar en paz y perdonar la crueldad del frío. He decido perdonarlo (que no es lo mismo que rendirse) para vencerlo.

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Coca de Armas Fariña es un ángel, una luz que recorre todos rincones del alma. Coca es la luz que ilumina las ideas del poeta y de todo aquel que comparta con ella. Si el cariño tuviera una luz (que la tiene en Coca, por supuesto) sería la mirada tierna de esta gran amiga, que es la luz que ilumina el camino del poeta. O las manos del escultor. Coca es luz de luna, la luz que ilumina la noche y el horizonte del océano. Coca es una amiga, una confidente, una hermana que regala sabias e iluminadas velas a quienes caminamos.

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Christmas Tree ©Andy Warhol


Quien no se integra en la navidad, no se integra en la cultura occidental. La navidad es una oportunidad, o una dulce excusa, para ser feliz. Es triste que un niño de seis años vuelva al cole, y no sepa responder a sus compañeros de clase cuando le preguntan por sus navidades. Es triste que algunos grupos étnicos, religiosos, sociales se nieguen a la navidad, a la alegría de la navidad. Digo triste por los niños, por la infancia. Los adultos no me interesan, son libres de ser felices o no pero los niños tienen derecho- y el imperativo- de ser dichosos en estas fechas. Sus compañeros disfrutan de las navidades, ¿y ellos no, por ser de otra cultura? La navidad, hoy por hoy, no tiene nada que ver con la religión cristiana o con el nacimiento de Cristo. Es simplemente una fiesta para compartir y ser felices, en familia o con los amigos o solos (porque hay gente sola, completamente sola). Los niños deben celebrar la navidad. Empleo un "deben" porque ese niño, o esa adolescente que no celebra la navidad porque mamá/papá no lo crean conveniente, tiene derecho a divertirse. En esa no-navidad se está creando la personalidad, o el sentimiento, de un niño/adolescente/joven que odia a aquellos que sí celebramos la navidad. Ese niño puede odiar, como ya ha pasado con ciertas generaciones de inmigrantes en Francia, la cultura que lo vio nacer y crecer. Ese niño, ese joven, ese ciudadano occidental puede llegar a convertirse en un terrorista, en un salafista o en un reprimido contra la cultura occidental que lo ha visto crecer, nacer y aislarse.

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Miriam Saavedra y Suso Álvarez esperando el veredicto de la audiencia. © Mediaset

La imparcialidad de Jorge Javier Vázquez en GH VIP es sinónimo de manipulación. La manipulación que ha llevado a Miriam Saavedra, alias la princesa inca (princesa sin corona ni título) a ganar la edición más vista del programa y la más manipulada. Desde el minuto uno se jugó con la psicología de quienes veíamos el programa. Abucheos programados (muchos reproducidos desde YouTube o provocados por Manolo, el regidor) o el continuo bombardeo a la conciencia de los concursantes (ratas de un psicópata que busca polémica sucia y morbo). ¿Cómo lo hacen? Pues, como ya he dicho, haciéndole escuchar a los concursantes los abucheos del Spotify de Mediaset o los gritos de los del bocadillo de tortilla española con (o sin) cebolla. La gala de anoche fue inmoral desde el punto de vista estético y ético. Jorge Javier entró al plató encima de un carruaje como si fuera el primo operado de Papá Noel. El tono del Pequeño dictador de Mediaset (como lo llaman sus compañeras y compañeros desde el paro) hacia Aramís Fuster fue miserable. La pobre mujer contaba su soledad impuesta, la necesidad que tiene por su mamá en estas navidades. Contaba sus historias (ciertas o no), pero las contaba rota de dolor (o drama, no sé). Esa mujer sufría, y el pequeño dictador se burlaba de ella. Si lloras, el plano quedaría de puta madre. Miserable. Esta edición, por lo general, ha estado llena por los peores sentimientos humanos que Paolo Vasile ha querido cotizar. Ira, humillar a los seres humanos, jugar con la orientación sexual de los concursantes. Todo es válido. HAY QUE LLEGAR A LA FINAL. Todos han participado de este espectáculo, e incluso los que lo veíamos desde casa. Es inaceptable la actitud del niño mimado de Mediaset, Suso Álvarez, que en estos momentos estará de fiesta, cuando expone su machismo o su hipermegamachismo en las paredes de Guadalix. Sabemos que las cámaras graban las 24 horas del día, pero no todo vale. Tampoco nos vale, que Aramis enseñe su flor sin canela para subir el share del programa. Los realities deben divertir, y no ofender o humillar a quienes participan en él. Miriam, por otro lado, es la ganadora de esta edición gracias al silencio cómplice y cobarde, y los comentarios hirientes, de sus compañeros que la llevaron a ser la pseudoprincesa de los inca y de esta edición de GH VIP. Y como no, defendida por The People's Princess del universo Sálvame. Todos le dieron la espalda a Miriam cuando entró en la casa, a excepción de sus dos amigos: Verdeliss (la mamá de España) y el Koala (¿el embajador del ganadero andaluz?). Sus dos amigos llegaron lejos, porque ser víctima (que no es lo mismo que hacerse la víctima) en la tele es sinónimo de éxito. Pero, claro, la dirección de la empresa (en nombre del padre, del hijo y el espíritu santo de Mediaset. Amén) es la que reparte los títulos (Ay, si la Cifuentes hubiera tenido el apoyo que tiene Miriam Saavedra le habría ganado el pulso a su video y a sus colegas de partido). Y en este caso, el título lo ha obtenido la princesita de los ataques de ira, celos y fantasía. Miriam Saavedra a pesar de agredir a sus compañeros con las peores calumnias fue víctima, sufrió mucho, pero cuando hizo de verdugo continuó siendo víctima hasta vencer.

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Chiquetete en concierto ©DiariodeSevilla


La voz más tímida del flamenco le pertenece a este gran artista que es, y seguirá siendo, Chiquetete. Su arte va más allá de la adicción que padeció (y de la que pudo recuperarse), o ser denunciado por malos tratos. Volveré, volveré porque te quiero hasta tu puerto. Así es, ayer murió la persona y el personaje pero renace el artista y su obra. Florecerán las mejores baladas flamencas que ha dao un gitano, renacerá como el anticristo en el apocalipsis por orden del arte. Arte, el arte que menospreciaron los que no perdonan a quienes cumplen su condena. Como persona será lo que cada cual crea. Juicios y opiniones sobre la persona hay miles, pero no deben afectar al artista. El arte es otra cosa. Debemos, como imperativo categórico, separar la persona del artista. La biografía y el arte deben separarse. Picasso fue un misógino, ¿alguien cuestiona su obra, por ello? Pues, lo mismo estoy haciendo con Chiquetete. Antonio José Cortés Pantoja, Chiquetete para su público, fue y es un monumento para la música bien sentida. Sí, sentida porque Antonio cantaba sintiendo. Después de miles y miles de litros de tinta ácida/ rosa sobre Chiquetete se reconocerá (después de muerto como pasa casi siempre) el arte universal e inmortal de este gran artista. Genio, sensible, tímido, papá de la balada flamenca porque así lo dicen sus hijos: "Volveré", "Tú y yo", "Esta cobardía" o su clarividente canción "Secretos" donde canta «Todos tenemos secretos que no podemos decir// Todos tuvimos un sueño que... no pudimos vivir//Todos tenemos recuerdos que no podemos recordar».

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Los apuntes a la intemperie se vuelven secos, difíciles de masticar. Es necesario sacarlos de la caja de Pandora. Enfrentarse con el pasado y corregir. Sacar esas hojas con olor a humedad o polvo, y ponerlas a conversar con el presente. Esos papeles son el pasaporte del escritor para volar al pasado. Todos los escritores rechazan su pasado, con los años toman los apuntes del niño o el joven que estuvo en ellos para mimarlos, corregirlos y resilienciarlos (desarrollarse después de un trauma, según Boris Cyrulnik).

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Son las 5:25 cuando escribo estas palabras. Esta noche estuvimos celebrando el cumpleaños de mi Melania, o Melania Trump para los amigos. Celebramos el cumple de mi amiga, de una mujer óle (dícese de una amiga, gran amiga) que le sonríe a la vida. Y a los años. Y a la juventud en la que todos estamos. Salimos con Corina, Aghata, Virgina y Marina. Fuimos a un marroquí a cenar. El trato comme si comme ça por parte de los camareros, pero la comida fabulosa. Gastronomía marroquí de primera, buenísima. Nos reímos, fuimos felices. Meli abrió los regalos. Todos con algo de serpiente: falda de pitón, top de skin...Quizás porque las serpientes son sanadoras, de ahí el logo de la Organización Mundial de la Salud. Caminamos por las calles con tacones y chaquetas. Llegamos a Madera (Madera y Corcho). Abrimos los paquetes de Oreo y chocolate. Algunas se quedaron con el Oreo, y otras con el chocolate que se derrite en las manos. Chocolate con pepitas naranjas en las manos. Huele a humo, relaja y alimenta el estómago. Tiramos para un karaoke del Puerto. Nos atendió una rubia culona y simpática. Corina, Aghata, Meli (Virginia ya se había ido, Mariana también; se unió Erika) y yo cantamos "Procuro Olvidarte", " Y como es él// ¿en qué lugar se enamoró de ti?(...)" o "Son las cinco de la mañana//y yo no he dormido nada.// Pensando en tu belleza, loco, voy a parar(...)". Cantamos por Alejandro Fernández, Lola Flores, Romeo Santo o Marc Anthony. Nuestra última estación fue Cuba, "La Pequeña Habana" donde los sueños saben a salsa y a jabaos conectados al son de la fiesta. Nos despedimos. Tomé un taxi, y le escribí a Melania en letras mayúsculas: "TE ADORO"

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Corán en árabe

Debo felicitar a Ana Sharife por su artículo "El profeta enamorado"; aplaudo la belleza de su texto y el mensaje pacífico que plantea. Antes de entrar en materia, debo confesar que soy musulmán, y, espero ser objetivo en mi análisis. La introducción a "El profeta enamorado" es hermosísima, parece un poema sufí:

"Siempre sospeché que el Corán había sido elaborado entre mujeres. A menudo las imaginé reescribiendo las hojas que el profeta dejaba al descuido mientras se recostaba un rato a dormir su siesta"

En cuanto a la tesis que plantea Sharife es cierta, el islam supuso un progreso en materia de derechos humanos; especialmente en materia de igualdad y matrimonio. En la época preislámica se enterraban a las mujeres vivas porque no eran sujetos jurídicos, viva o muerta valía lo mismo, y el islam de Mahoma dio su lugar a las mujeres en esa Arabia misógina. En materia de igualdad y empoderamiento femenino el islam acertó, pero no todo fue de color de rosas. Sé que en este momento están atacando con brutalidad a Sharife, quienes la atacan lo hacen desde las cloacas de la ira y el analfabetismo en esta materia. Tú artículo es maravilloso, pero con ciertas correcciones si me permites. El Corán es un texto polisémico, de una idea se pueden hacer noventa y nueve interpretaciones (como dijo Henry Corbin). Discrepo en tu planteamiento sobre la esclavitud. Nunca se ha abolido en la historia del islam, puesto que hoy por hoy está mal visto- en todo el mundo islámico-casarse con un negro. Y con relación al planteamiento que haces, estimada Sharife, te centras exclusivamente en el Corán. Pero, el islam de hoy y el de ayer no es el del Corán. El islam que tenemos, hoy, y, después de la muerte de Muhammmad, es el de los comentaristas misóginos como Al Tilmidihî, Al Bujari o el compañero del profeta Abu Huraira. O lo que es lo mismo, el islam como estructura andante tiene en su conciencia el Corán pero actúa conforme a los dogmas pornográficos de los hadices. Un hadith no deja de ser un cuento, mal o bien contado, escrito para manipular a la umma.

Afirmas, con criterio, lo siguiente: "No busquemos sus raíces ideológicas en el pasado remoto, porque no son antiguas sino que provienen de la modernidad". Eso es verdad, el islam político o el islam radical es un invento poscolonial. Cierto, pero el islam ha sido radical siempre porque ha sido gobernado y sigue gobernándose por una minoría que se cree el centro del mundo. En resumen, las raíces ideológicas del islam han sido creadas por los compañeros del profeta, especialmente Abu Huraira con sus comentarios anticoránicos sobre cómo castigar a la mujer o cómo condenar a un homosexual. El discurso de Mahoma y el Corán, objetivamente, es como un león atrapado entre hienas burguesas que manipulan, asesinan, secuestran al islam pacífico o el islam del profeta enamorado.

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Arthur Rimbaud. © Ernest Pignon

No existe literatura sin experiencia. A diferencia de las otras artes y ciencias, la literatura necesita de vivencias y experimentar hechos o al menos un hecho intenso. Los grandes escritores crean desde la experiencia. No conozco en toda la historia de las literaturas ni un solo escritor que haya creado de la nada experiencial. Rimbaud fue lo que es, después de ver la luz iniciática del amor y el sexo de Verlaine. Fue un genio pero vivió, no creó su literatura copiando a los que leía. Rimbaud vivió, intentó vivir al menos. En esa misma línea se encuentra Víctor Hugo, el padre de los miserables más bellos de Francia. El maestro fue un genio no por lo que estudió en las diversas ramas del saber humano, sino por lo que vio y vivió mientras existió. Y en la línea de Rimbaud y Hugo está Emily Brontë con su angustia contra el amor, o Vita Sackville por su pasión poética hacia la mujer. Los creadores necesitan vivir, vivir viviendo intensamente (escribió Lucía Martín) para escribir.

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No hay más Dios omnipotente, omnisciente, omnibello, omniamoroso como la mirada de prado holandés de mi amor, el amor sumiso con el que inclino mi cabeza al suelo cinco veces cada uno de los siete días. Inclino la cabeza. Dios se presenta en la escena, pero la conciencia vuela a otro amor. Hacia el demonio. Quizás, porque Dios y el demonio son la misma cosa pero con distinta energía. Nos han contado la historia al revés. Dios es hermano de Satán y Satán es hermano de Dios. Lo supe cuando vi en la puerta del infierno (entre el apartamento de Rimbaud y el de Reinaldo Arenas) a Satán abrazar, con una fuerza sincera, a Dios.

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