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Archivos Enero 2018


Este es un hecho real de esta misma mañana que, dada su naturaleza, no estoy seguro de si sucedió. A ver si consigo trasladar la situación...

helicop.jpgMediodía lluvioso en el barrio de Arenales de Las Palmas de Gran Canaria, casi bloqueado por los camiones que en caravana reivindicativa colaboran con la lluvia en montar un pifostio de tráfico repleto de rugido de motores, bocinazos de protesta de los camiones y de cabreo de los automovilistas atrapados. Remacha el festival el infernal ruido de un helicóptero que vuela bajo, no sé si de la policía o de vaya usted a saber qué.

Salgo del supermercado en plena lluvia y me encuentro en el chaflán que hace esquina junto a la puerta con un grupo de personas que miran hacia una ventana de un edificio de enfrente, en el que, a la altura de un tercer piso, una mujer está en el balcón moviendo las manos en señal de saludo. Hay dos señoras con perro a las que se les ha olvidado abrir el paraguas y los animales ladran llamando la atención de sus dueñas porque les está cayendo la del pulpo. En medio del rebumbio, un hombre sin techo que tiene su base en la puerta del supermercado, me señala con devoción a la mujer que se moja en el balcón y me dice: "Es la madre del piloto".

Yo, que acabo de llegar, no me he hecho aun cargo de la situación, y el hombre insiste y me aclara "el piloto del helicóptero". Una empleada del supermercado pregunta que si es el piloto del bigote, y al confirmar que sí llama a sus compañeras, que salen a unirse a la veneración hacia la ventana mientras el helicóptero se aleja en medio de una cortina de agua que cae sin piedad como en una novela de García Márquez.

La mujer del balcón está a la intemperie, y entonces comento: "esa señora va a pillar una pulmonía", a lo que una de las mujeres que mantiene a su perro bajo la lluvia me increpa con tono de indignación: "Caballero, no es una señora, es la madre del piloto".

¡Acabáramos! De pronto me veo en medio de una secuencia de una película codirigida por Berlanga, Buñuel y Fellini, arrasado por una risa incontenible, mientras los demás concurrentes me miran con reprobación, como si yo estuviera mancillando un rito sagrado. "Ya, ya, es la madre del piloto", digo con rostro solemne a modo de disculpa mientras abro el paraguas y me voy corriendo hacia el diluvio universal, subido al Arca de Noé de una carcajada que todavía me dura. Y me río al comprender que no comprendo. Surrealismo en vivo.

COSAS MÍAS


r567y.jpgDebo ser muy corto de entendederas, porque no me entra en la cabeza que derriben la humilde vivienda de una anciana en Betancuria (Fuerteventura) porque amplió una habitación para acoger a sus nietos, de los que tuvo que hacerse cargo. Ah, sí, es que se trata de un espacio natural protegido, como otros con el mismo rango en el que se han levantado hoteles de lujo sin licencia, con sentencias y demás, pero a los que nadie osa tocarles un ladrillo; dan alojamiento a ministros y no se esconden ni se ruborizan (ni los dueños de los hoteles ni los ministros). Pero, claro, es la ley, que suena igual para todos en los papeles, pero que -es obvio- no lo es en su aplicación. Esto lo tenía claro el lanzaroteño Víctor Fernández, salinero del Janubio y admirable poeta popular fallecido hace más de cien años. Lo reflejó en sus coplas orales de analfabeto sabio, publicadas hace décadas al cuidado de Agustín de la Hoz, de donde salieron las Seguidillas del Salinero cantadas por Los Sabandeños. Tambien, sin autoría conocida, suena en el cancionero popular la misma idea:

"En el cielo manda Dios,

en La Tierra los ricos

y en el mar el pez grande

se come al chico".

Enlace Seguidillas del Salinero. (Ver a artir del minuto 2:25)


COSAS MÍAS

birkenau.jpg
La mentira necesita siempre complicidad.
Epicteto de Frigia.

Podría haber empezado con un verso de Neruda en el que se pregunta si es verdad que sobre mi país vuela un cóndor negro, o con Cicerón proclamando que el silencio corrompe la verdad tanto como la mentira, pero he recurrido a Epicteto porque declara cómplices a quienes al dejar que se extiendan las mentiras las hacen valer como certezas. En estos días estamos constatando que el poder (cualquier poder) suele parapetarse detrás de una barricada de mentiras. Es tal el cúmulo de falsedades, que al final logran que confundamos el cansancio con la aceptación. Mienten sobre el final de la crisis económica y sus consecuencias sobre el paro, los salarios y la tristeza de la gente; mienten sobre las grandes palabras que hablan de patrias, identidades colectivas y derechos, que siempre suelen tener un discurso de conveniencia. Solo importa el poder, conseguirlo o mantenerlo; en una sociedad que se desangra, la pregunta más angustiosa del día es qué va a pasar con el Real Madrid. Usan como anestesia el fútbol, los realitys televisivos o publicidades sobre ropa, música o nuevas tecnologías. La verdad se oculta y quienes hacen humo para que no se vea son cómplices, como quienes fueron artífices de un disparate como el sistema electoral canario y ahora se erigen en defensores de su modificación sin que se les caiga la cara de vergüenza. El olvido es otra estrategia, borrar el pasado para repetirlo, y hasta se pone en duda el genocidio más calculado y terrible de la historia en los campos de exterminio nazis. La ONU declaró en 2005 el 27 de enero como Día Internacional de Conmemoración anual en memoria de las víctimas del Holocausto, coincidiendo con la fecha de liberación en 1945 del campo de Auschwitz-Birkenau, un genocidio que no habría sido posible sin la complicidad de un pueblo que callaba y de organizaciones y estamentos que guardaron silencio cuando tendrían que haber gritado. Es la complicidad un arma tan aterradora como las mentiras que se esgrimen para alcanzar o mantener el poder.

COSAS MÍAS



parrrrra.jpgHe preguntado no sé cuántas veces
pero nadie contesta mis preguntas.
Es absolutamente necesario
que el abismo responda de una vez
porque ya va quedando poco tiempo.

Nicanor Parra.


Chile ha dado grandes poetas, muchos de ellos coetáneos, hijos todos de su padre y de su madre, cada cual con su camino: Pablo Rokha, Pablo Neruda, Gonzalo Rojas, Gabriela Mistral, Vicente Huidobro... Y Nicanor Parra en todas las salsas, imagen de una nación también muy peculiar. Ahora se habla de que es el creador de la llamada "antipoesía", pero en realidad Nicanor Parra era sangre en las venas chilenas en cada una de las muchas décadas que su vida y su poesía han transitado un siglo y parte de otro.

Alguien sentenció que decir Parra es decir Chile, ese país que va desde el abrasador y reseco desierto de Atacama hasta el Canal de Beagle y más allá en el umbral del Ártico, frío, húmedo y peligroso; una estrecha lengua de tierra andina que se mueve continuamente, como las palabras de los poetas, y que se echa a volar muy lejos, hasta llegar al centro del Océano Pacífico, a Rapa Nui, en el confín de lo incomprensible, y que lo comprende todo, como la poesía que es legítima. Nicanor Parra ha entendido ese Chile como metáfora del Universo, y forma parte de los escogidos por los dioses para comunicarlo a los humanos. Querido poeta, que te acompañe toda la luz que dejas.

COSAS MÍAS

iii fase.pngCuando era estudiante, empecé creyendo absolutamente lo que ponían los manuales de historia, pero pronto empecé a dudar, porque decían (a veces en el mismo libro) que Alejandro Magno creó el mayor imperio de la historia, y ese tamaño mayor también se lo adjudicaban a Roma, al imperio de Gengis Khan y luego al de Felipe II. Desconozco si un imperio, se mide en territorio, en habitantes, en conquistas o en capacidad para el genocidio. A partir de ahí sospeché que la historia es materia manipulable. Lo digo porque los aragoneses están que trinan porque aparece en algunos textos escolares el concepto de "Corona catalano-aragonesa", aludiendo que solo existió la Corona de Aragón, formada por los reinos de Aragón, Valencia y Mallorca, y el condado de Barcelona, que otros dicen de Cataluña. A mí que me registren, no es mi negociado. Cambiar las versiones del pasado se hace siempre para influir en el presente. No tengo datos ni ganas de entrar en este debate bizantino (bueno, si metemos Bizancio en la ecuación la liamos aun más), pero a la vista de que la historia se usa como arma política, lo mismo mañana aparece un líder (o una lideresa) que nos dice que en realidad los aborígenes canarios procedían de La Polinesia, de Siberia o que saltaron de una nave alienígena en el roque Bentayga y que la película Encuentros en la III fase se basa en ese hecho real e incontestable que nos ha sido ocultado por la historia oficial. Y como digas lo contrario eres un separatista o un Serrat, según toque.

COSAS MÍAS


9innskd.jpgAyer mi día empezó y acabó con la radio. Amanecí en la Calle Mayor de Triana, junto a la espiral de Chirino, sentado alrededor de una mesa de Radio Canarias, tiritando por el viruje que se cuela haciendo embudo desde el parque de San Telmo, pero abrigado por la buena compañía. Luego el día se puso futurista, y me vi cavilando lo que debía pensar yo mismo hace años, si me hubieran dicho que iban a resolverme un problema informático a distancia, con alguien a muchos kilómetros pulsando un teclado que incidía en mi ordenador. En mi adolescencia, el único ordenador que conocía era el de la película 2001, una odisea del espacio; cuentan que el nombre original era el de una conocida marca cibernética, a la que le pareció una mala publicidad que en la película el ordenador se volviera loco: entonces Kubrick mudó las iniciales a la anterior letra del orden alfabético, y de IBM pasó a ser HAL. Hay otras versiones que desmienten este relato. Si no es verdad, da lo mismo, porque es una mentira preciosa. Cerré la noche escuchando a alguien que en la radio hablaba de una cafetera que se puede controlar desde una aplicación de móvil. Cambié porque no quería dormirme en una novela de Orwell, y en la otra emisora hablaban de algo que se me borró en la duermevela, ya tranquilo al sentir que habitaba un mundo en el que de momento no hace falta el móvil para hacer café expresso. Eso sí, la radio se apagó a la hora que le había programado. Contradicciones.

COSAS MÍAS

***

Veo que Güi Güi se pone a la venta en China. Sería igual de triste que se vendiera en cualquier otra parte, pero el hecho de que sea en China hace que sea más preocupante, porque estamos viendo la voracidad del país asiático, dispuesto a implantarse en los cinco continentes, especialmente en África. Si ya es terrible que una zona tan especial quede a merced de la especulación urbanística e inmobiliaria, que caiga en manos que solo buscan sacar beneficio duele más, porque me temo las presiones que habrá sobre las instituciones encargadas de velar por la conservación de los espacios. Güi Güi puede aparecer en cualquier paquete de negociaciones empresariales con los chinos, y ya conocemos la facilidad con que nuestro políticos transigen frente a los países poderosos. Anuncio que a quienes nos oponemos a tal desastre nos tratarán de ignorantes y paletos, como hicieron cuando las prospecciones petrolíferas. La historia de siempre. Digo yo que, si es zona tiene tanto valor -y lo tiene-, ¿por qué el Cabildo y el Gobierno de Canarias no la compran para dejarla como está? Son 6 millones de euros, una cantidad que siempre encuentran para cualquier machangada que se les ocurra. Esto es importante y hay que pararlo.


guigui1.png



lino jj.jpgEn 1996, hace 22 año publiqué esta entrevista a Pedro González Lino
en el dominical que entonces se hacía en Canarias7, ilustrada por
las siempre magníficas fotos de Tato Gonçalves.

Con motivo del fallecimiento de esta figura central del renacimiento y consolidación de la música popular canaria, la cuelgo en este blog, como homenaje a un cantor que hoy se ha ido.

Descanse en paz.


ENLACE: LINO1996.pdf


Te has ido, José Luis Vega, querido pintor, pero te quedas en la memoria de

tu sonrisa, la lucidez de tu mirada, el humor inteligente y a veces

necesariamente corrosivo que tan sabiamente administrabas, la justa ira de

los indignados que siempre te acompañó, y sobre todo en la honestidad de tu

arte. Supiste siempre que la verdadera grandeza no está en el oropel tan

efímero como la memoria de quienes lo reparten sin criterio. Fuiste un gran

artista porque sabías de la grandeza silenciosa de los seres imprescindibles.

Agaete, Barcelona, Las Palmas de Gran Canaria, qué más da, tu patria

siempre fue lo humano, la fuente de donde surtía tu arte. Tú eres la huella

que dejas, en el alma de tus amigos y en el aire de una sociedad que siempre

conociste y generosamente toleraste. La tierra te será leve porque sabe que

formas parte de ella y no habrá olvido porque eres la propia tierra. Dejas

dolor de ausencia pero también la alegría de haber podido coincidir contigo

en un tiempo y un espacio de un cosmos y un tiempo infinitos e insondables

que ahora ya conoces del todo. Descansa en paz. Lo mereces.


Foto modelo ghj.jpg

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